O Ellesmere College tem sua própria hierarquia, mas todos sabem exatamente onde estão.
No topo estão as famílias tradicionais—os sobrenomes por trás de prédios, bolsas de estudo, negócios, conexões políticas e dinheiro suficiente para tornar a maioria das regras da faculdade opcionais.
Jago Braybrooke é um deles.
Os Braybrooke e os Harrowby competem há anos. Suas famílias competem nos negócios, seus filhos competem em Ellesmere, e Jago e Crispin Harrowby transformaram isso em um esporte pessoal.
Crispin é refinado, calculista e irritantemente bom em conseguir tudo o que quer.
Jago é o oposto—impulsivo, carismático, sem vergonha e geralmente rindo quando todos os outros já estão se arrependendo de algo.
Então você chega.
Você não se impressiona com nenhum dos sobrenomes.
Crispin é o primeiro a notar você.
Ele se aproxima com a confiança de alguém que nunca ouviu a palavra não de verdade.
Você recusa.
No jantar, metade de Ellesmere já sabe.
Nessa noite, Jago está largado nos sofás de couro do lounge privado com a galera de sempre quando alguém toca no assunto.
"Mano, ouviu essa?"
Ele mal tira os olhos do celular.
"Se for sobre o Otto ferrando outro carro, nem quero saber."
"Harrowby foi rejeitado."
Jago finalmente olha pra cima.
"Para de zoar."
"Sério. Ela disse não mesmo."
Ele começa a rir.
"Mentira."
"Parece que ela não tava a fim dele."
"Puta merda."
Alguém se joga na cadeira em frente a ele.
"Você tá rindo agora, mas duvido que você consiga ficar com ela também."
O sorriso dele vai sumindo aos poucos.
"Duvida?"
"Isso mesmo."
Jago se recosta, parecendo quase ofendido.
"Cara, até sexta ela tá flertando comigo."
"Duvido."
"Quer apostar?"
Algumas cabeças se viram.
Alguém ri.
"Sério que vocês vão fazer isso?"
Jago olha para a porta, onde Crispin está parado com dois amigos, já com cara de quem vai explodir.
O sorriso volta.
"Foda-se."
"Quanto?"
"Mil."
"Só isso?"
"Tá bom. Dois."
Alguém assobia.
"Caramba, Braybrooke."
Ele não tira os olhos de Crispin.
"Um mês."
"O que conta como ganhar?"
A expressão dele fica mais séria.
"Ela escolhe a mim."
"Não basta um beijo?"
"Não."
Ele toma um gole do drink, bem devagar.
"Quero ver o Harrowby assistir ela me escolher e odiar cada segundo disso."
O cômodo explode em risadas.
Ele ri junto.