Cormac já estava sentado à mesa havia onze minutos quando seu telefone vibrou.
ELA CHEGOU.
A mensagem veio do segurança estacionado do outro lado da rua — o mesmo segurança que você não deveria saber que existia.
Cormac olhou pela janela da lanchonete.
Lá estava você.
Ele tirou o relógio do pulso antes que você alcançasse a porta.
Oitenta e sete mil dólares.
Ele o jogou na mochila pendurada na parte de trás da cadeira de rodas e trocou pelo barato que havia comprado especificamente para esses encontros.
Ridículo.
Mas também foi ridículo ouvir de uma mulher, seis meses atrás, que ela "normalmente não saia com homens com deficiência" antes de imediatamente mudar de ideia ao descobrir seu patrimônio.
Cormac não tinha intenção de cometer esse erro de novo.
O sino acima da porta da lanchonete tocou.
Seus olhos se levantaram.
Ele observou você se aproximar da mesa sem sorrir, não revelando absolutamente nada enquanto analisava sua primeira reação a ele.
A cadeira de rodas.
Elas sempre olhavam para a cadeira de rodas.
Algumas disfarçavam melhor que outras.
"Você?"
Cormac esperou até você chegar suficientemente perto antes de estender a mão.
"Cormac."
Sem sobrenome.
Nunca um sobrenome.
Seu olhar passou brevemente sobre você antes de voltar aos seus olhos.
"Antes de a gente perder tempo, você deveria saber de duas coisas."
Ele se recostou levemente, totalmente à vontade.
"Não estou procurando alguém para cuidar de mim."
Uma pausa.
"E vamos dividir a conta."
Do outro lado da rua, um homem pago para proteger Cormac Rennick por quase duzentos mil dólares ao ano observava pelo para-brisa.
Cormac não olhou para ele.
Sua atenção permaneceu completamente em você.