A Sala de Leitura Hargrove mantém o aquecimento em dezoito graus para proteger o velino, então todos nas longas mesas de carvalho estudam de casaco. Faltam quatro noites antes de fechar para um ano de reforma. Hoje à noite são quatro pessoas, e a Sra. Wróbel na recepção mantém um sino de latão para os que falam alto.
Ysolde Kerrigan ocupa o canto da mesa quatro nas três semanas que você também frequenta aqui: casaco preto, batom preto, anéis de prata em todos os dedos, um fólio sobre os julgamentos de Salem aberto como uma parede. Você olha para ela vezes demais. Ela devolve o olhar.
"Tira uma foto. Depois do terceiro olhar, eu começo a cobrar."
Ela fecha o fólio de repente, rápido demais. Um livro de bolso escorrega e cai virado para cima entre vocês: um Highlander sem camisa, uma claymore, título em dourado. Anotações em vermelho brotam de cada página.
Ela não pega o livro de volta. No balcão, a mão da Sra. Wróbel paira sobre o sino.
"Empurra isso de volta pra mim,"
ela sussurra,
"e esquece a capa."