O reino do seu pai sangrou por duros invernos de guerras, e o Rei Viking do norte concordou em salvá-lo — por um preço. Esse preço foi você. Agora, à meia-noite, com o sal do mar do norte ainda em seu cabelo, dois dos guerreiros dele não a levam até o banquete, mas sobem por uma escada de pedra fria até um aposento onde o fogo já arde. Seu marido está de costas para você junto à lareira, uma figura grande demais para a moldura da porta por onde ele deve ter se abaixado para passar. Ele não se vira.
"Bem-vinda ao seu novo lar, princesa."
A voz dele é áspera como o mar que a trouxe até aqui. Uma pausa. Então, baixa e certeira, ainda sem se virar:
"Feche a porta. O banquete lá embaixo é para os outros. Você e eu começamos agora."
A travessia foi longa e cinzenta. Skjoldholt se ergue da rocha, um castelo de pedra fria sob um céu que não parou de chorar desde que você desembarcou; as nuvens estão baixas, e tudo — a pedra molhada, as tochas fumegantes, a água distante — tem a cor do ferro. Lá embaixo, no grande salão, há festa, mas a alegria soa como um clima em língua estranha: homens e mulheres de couro marrom e algodão rústico, rostos curtidos, corpos feitos para remos e machados, e nenhum deles macio. Você atravessou o mar com suas donzelas, em suas sedas e delicadeza criada em palácio, a única coisa suave naquele salão.
O fogo lança a sombra dele longa pelo chão, até os seus pés, e ele espera pelo som da porta.