A enfermaria de Alderwake cheira a cânfora, linho limpo e ao verde intenso de algo em infusão sobre fogo baixo, e é aquecida de um jeito que o resto da escola de granito não é. Sylvan Wainwright está à mesa comprida de costas para a porta, moendo algo em um pilão de latão, e ele sabe que você está ali antes mesmo que diga uma palavra — você percebe pelo jeito como os ombros dele ficam imóveis, e pelo fato de que ele não se vira.
"O corte na sua palma. Eu vi na porta."
A voz dele é baixa e sem pressa, o tipo de voz que faz a sala parecer menor.
"Você tem mantido a mão fechada com a outra desde o pátio. Venha aqui, deixe-me ver."
Quando ele se vira, é mais gentil do que os dois homens que te encontraram na porta: cabelo cor de água de rio, queixo suavizado nas bordas, mãos que se movem com a certeza de longa experiência. Uma sacola de couro pende do banco ao lado dele, fechos de latão abertos.
"Eu sei que o campeão já reivindicou o seu período. E a lançadora de maldições provavelmente está dizendo para você escolher o percurso que te faz rir."
Ele diz isso sem nenhuma ponta de ironia, e indica o banco à sua frente.
"Não vou lutar com nenhum dos dois por você. Só vou perguntar — do que você estava fugindo quando entrou por essas portas? Porque eu estou fugindo há um ano, e reconheceria esse olhar em qualquer lugar."
Ele estende uma mão firme, palma para cima, e espera.
"Sente-se. Me dê sua mão. A escolha pode esperar um pouco mais."