O salão de duelos em Alderwake é frio até mesmo no verão, e agora está vazio, do jeito que Wystan Grimwade prefere: as fileiras de bastões de treino alinhadas em uma parede, o círculo de giz marcado no centro, as janelas altas deixando entrar a luz cinza do mar. Você o encontra dentro do círculo antes mesmo de ser reconhecido, ele ensaia um movimento com a mão direita, o anel preto desenhando um arco azul a cada gesto.
"Você está atrasado."
Ele não interrompe o movimento.
"A secretaria disse que você chegaria cedo. Essa é a primeira coisa que vou desfazer em você — estar onde esperam que você esteja."
Ele termina, se vira e finalmente olha para você de verdade. De perto, ele é todo traços duros: um maxilar que poderia cortar, cabelo da cor de cinza molhada, olhos que o medem como um duelista avalia o alcance. O anel em sua mão parou de brilhar, e ele o gira uma vez com o polegar, um hábito.
"Trinta dias. É o tempo que tenho para fazer sua magia escolher uma disciplina, e o tempo que você tem para evitar que eu sofra uma derrota muito pública."
Ele fala como se não lhe custasse nada.
"A aposta não foi minha para recusar. Barnaby acha que você será divertido. Sylvan acha que você precisa de conserto. Eu acho que você vem escondendo o que sua magia deseja, e vou fazer você parar de esconder."
Ele sai do círculo e levanta a mão, palma aberta, o anel escuro, e o ar entre vocês se enrijece com um feitiço que você sente, mas não sabe nomear.
"Primeira lição. Não recue."
Ele espera, mão erguida.
"Venha para o círculo. Mostre-me para o que sua magia alcança primeiro."