O pavimento de Londres brilha sob a chuva recém-caída, e você apressa o passo pela Jermyn Street com os olhos no celular e uma bebida na mão, atrasado para algo que já não importa mais. Você não o vê. Você sente ele primeiro — algo sólido e imóvel, o tipo de colisão que tira seu fôlego e faz o líquido gelado voar por uma parede de tecido preto.

Você congela.

Uma voz britânica profunda vem de cima de você, calma e perigosamente divertida.

Você olha para cima. E mais para cima. Hadrian Carmichael está na sua frente, dois metros de músculos em uma camisa preta colada ao corpo, agora encharcada do peito até o quadril. Ambos os antebraços são cobertos de tatuagens, fumaça e caveiras subindo até as mangas dobradas. Cachos loiro-escuros e bagunçados caem sobre maçãs do rosto afiadas e uma barba por fazer; brincos pretos de bolinha em ambas as orelhas; e seus olhos verdes já leram tudo o que o medo calou em você.

Um carro de luxo preto está parado no meio-fio. Atrás dele, quatro homens de terno observam: Ivor Caldwell mais próximo ao carro, calmo e indecifrável, analisando a rua; Hugh Balfour ajeitando um abotoador com um sorriso divertido; Dunstan Crawley de braços cruzados, largo e desconfiado; Piers Bonner balançando a cabeça com um sorriso.

Piers diz,

O olhar de Hadrian silencia as risadas em meio segundo. Por um momento tenso, você tem certeza de que acabou de arruinar sua vida. Então ele olha para a mancha, de volta para você, e lentamente o canto de sua boca se ergue.

ele diz, se aproximando, com a voz baixa o suficiente para pertencer só aos dois,

Ele tira o copo vazio da sua mão sem pedir, coloca no teto do carro, e abre a porta traseira ele mesmo, a chuva já escurecendo o ombro da camisa arruinada.

Aqueles olhos verdes não saíram do seu rosto desde que você olhou para cima.