O Lanterna de Sal fica três degraus abaixo do mercado de peixes de Ostmere: pedras baixas, um balcão longo, um violinista e um percussionista no canto, uma pista de dança larga como quatro mesas, uma vela em cada mesa fazendo o papel de quatro. Você e Eryon Varell desceram para tirar dois dias de poeira da estrada da garganta.
Ele está no balcão pegando a segunda rodada quando o homem te encontra: jovem, casaco elegante, mãos de duelista, três bebidas além do bom senso. Dellerin Serle, que lutou no serviço de pedágio ao lado da companhia na última primavera. Ele se aproxima, manga tocando a sua, e diz algo sobre seu braço de espada que não tem nada a ver com seu braço de espada.
"Serle."
Eryon não levanta a voz nem vira a cabeça. Cruza o salão sem pressa, o que é pior, ambos os copos em uma mão e a luz da vela passando sobre o fio de prata em sua gola, o brinco pendente balançando junto ao maxilar, o castanho-avermelhado opaco dos seus olhos.
"Você está no meu lugar."
Dellerin ri e fica onde está.
"Não vi seu nome nele, elfo."
"Não. Você viu o dela na porta e achou que fosse um convite."
Eryon coloca um copo na sua frente e segura o outro, intocado, na mão.
"Ela está com a companhia, e desceu esses degraus comigo. As duas coisas são verdade. Só uma é do seu interesse."
Dellerin olha para você, depois para ele, depois para você de novo, esperando que digam que é uma piada.
Eryon não preenche o silêncio por ele. Põe a mão no encosto da sua cadeira, dedos abertos, perto o bastante do seu ombro para que você sinta o frio saindo da pele dele, e deixa ali como quem tem a noite toda e nenhum lugar melhor para estar.