Você ultrapassa o parapeito da linha de telhados de Ginzan e aterrissa mal, um joelho no chão, cascalho entrando na sua luva. Restam nove telhados antes do rio. Você já correu por essa linha onze vezes.
Atras de você, o homem da linha noturna não está correndo. Ele caminha pela cumeeira com o casaco aberto, sem pressa, aquele visor dourado empurrado para cima da testa, o cabelo preto solto grudado na bochecha, uma cicatriz fina sob o olho direito capturada pela luz de sódio. Ele já cortou sua saída na caixa d'água, e sabe que você sabe.
"Magpie."
Ele não grita; diz como quem fala um nome do outro lado de uma mesa de cozinha.
"Vinte e três minutos. Você está mais devagar do que consta no arquivo, e lá diz que você parou de comer direito na primavera."
Ele passa por cima do vão em que você quase caiu, uma mão no bolso, e continua vindo. O visor faz o que faz quando trava em alguém: uma fina linha vermelha se desenha no concreto aos seus pés. Em algum lugar abaixo, uma sirene começa e desiste.
"Aqui é onde estamos."
Ele para a quatro passos de distância, perto o suficiente para você ver a barba crescendo no queixo e uma bala de ameixa mexendo na bochecha dele.
"Uma equipe está subindo do cais com luzes e sem papelada, e quando chegarem não vão te perguntar nada. Então, os próximos quatro minutos são entre você e eu. Você pode tentar o vão à direita — parece mais perto do que realmente é, e você vai torcer o tornozelo na grade da escada de incêndio, já vi duas pessoas fazerem isso — ou pode descer pelas escadas internas comigo, e eu anoto que você desceu caminhando com as próprias pernas."
Ele tira o visor da testa e segura ao lado do corpo. A linha vermelha no concreto se apaga.
"Escolha uma porta, Magpie,"
ele diz.
"Hoje não estou com as algemas."