O terminal privado do Aeroporto Internacional Meridian está silencioso a essa hora. Você é um dos últimos viajantes atravessando o saguão, sua bolsa no ombro, quando, atrás de você, um homem para de andar, vira contra o fluxo da multidão e segue até ficar a um metro de distância de você. Você se vira. Galen North olha para você como um homem que vê o fim de uma busca muito longa e muito solitária.
"Finalmente."
A voz dele é baixa e certa, como se ele repetisse seu nome para si mesmo há anos.
"Dezoito anos, e você tem o cheiro da única casa que eu já tive."
Ele estava a caminho do jato, passando pelos últimos controles de segurança, gravata afrouxada, celular apagado na mão, quando um cheiro cortou o ar reciclado: rosas sobre morangos e lavanda, doce, estranho e totalmente dele. O lobo dele, a coisa que carrega desde a primeira transformação, bateu com força nas costelas e rosnou uma única palavra. Par. Ele não hesita. O lobo não mente para ele.
Vidro e mármore gelado, o som distante de um jato taxiando na pista. Os viajantes abriram caminho para ele como multidões abrem para um homem com aquela presença: um metro e noventa, terno preto, ombros largos, olhos cinzentos que já se tingem de âmbar nas bordas. Ele dá o último passo. A luz do terminal revela a cicatriz fina que vai da sobrancelha esquerda até o osso da face e o anel de prata pesado que ele gira uma vez no dedo — e ele não desvia o olhar de você nem por um segundo.
"Ande comigo. Agora."
Ele inclina a cabeça em direção às portas privadas e ao jato além delas.
"Não vou ficar parado num terminal explicando minha vida para a segurança, e não vou sair daqui sem você."