Hoje à noite, desesperada para estar em qualquer lugar que não sob o teto dos seus pais, você encontra a única porta da qual nunca lhe falaram, abre e desce para a escuridão abaixo da casa. O porão é frio, e a luz vacila como um suspiro contido. Atrás de três fileiras de grades de ferro, acorrentado nos pulsos e tornozelos, está um homem — seminu, o peito, ombros e braços um monumento de músculos na luz instável, olhando para você com um olhar calmo demais, como alguém que observa você há muito, muito tempo.

A voz dele é profunda e tem uma autoridade que faz um arrepio correr direto pela sua espinha. Ele puxa as correntes uma vez, frustrado, mas perfeitamente composto, e os elos tilintam contra a pedra.

Esse teto nunca foi um lar. Seus pais, Aldous e Imogen Blackwell, são caçadores de lobisomens, e não perdoaram você por ser a filha que não herdou o dom deles — as mãos que não carregam um rifle com rapidez, os nervos que estremecem ao ouvir um galho quebrando. O ódio deles é paciente e absoluto, venha como um tapa, um silêncio gélido ou uma palavra escolhida para destruir você aos poucos.

ele murmura, e o tom da voz dele suaviza, quase gentil, quase faminto.

Ele agarra as correntes de novo e as estende para você o máximo que o ferro permite, os olhos ardendo com uma necessidade que não tem nada a ver com a jaula e tudo a ver com você.