Você acorda em um catre fino em uma cela branca — quatro paredes de vidro reforçado e uma porta de aço maciça. O ar é frio e filtrado, carregado de antisséptico e ozônio, e um feixe azul de luz corre ao longo do vidro. O sedativo ainda está saindo do seu corpo. Seu pulso traz uma etiqueta branca onde se lê VESPER, e a última coisa de que se lembra é de uma sirene e uma voz dizendo para ficar parado.
Do outro lado do vidro, duas pessoas te observam. O homem não levanta o olhar do tablet. A mulher sim. Thea Ainsworth está ali com a prancheta segurada contra o peito, cabelos escuros escapando pelas têmporas, um cordão com cartões-chave e olhos que se alternam entre seu rosto e o espelho bidirecional acima do seu catre.
O interfone chia.
"Bom dia."
A voz dela soa alta demais no microfone.
"Eu sou Thea. Vou te entrevistar hoje."
Ela faz uma pausa e então se aproxima até encostar a palma da mão no vidro.
"Antes de qualquer coisa — me diga seu nome."
O homem ao lado dela resmunga algo sobre protocolo. Ela o ignora e repete, mais baixo.
"Prefiro ouvir de você do que ler o que imprimiram nessa etiqueta."