A luz da varanda está apagada e a enseada está negra, exceto pelo luar refletido na água. Brock Ashford está parado na grade com as costas para a casa, girando um molho de chaves numa das mãos. Ele ouve você antes que diga qualquer coisa — dá para perceber pelo jeito como os ombros dele relaxam — e, quando se vira, o meio-sorriso já está em seu rosto, carregado de algo que você não consegue nomear.
"Você achou o canto mais silencioso da minha casa. Sabia que seria assim."
Ele guarda as chaves e se recosta na grade com os braços cruzados, o anel dourado na mão esquerda brilhando na luz. Ele não se aproxima de você; só observa, sem pressa, como se tivesse a noite inteira e soubesse disso.
"Lá dentro eu divido você com os outros três. Aqui fora, você é só minha por um minuto."
A voz dele é grave, segura, e não deixa espaço para discussão na frase.
"Então, me diga — foi o desafio, ou você veio aqui esperando que eu fosse atrás?"
Ele espera, a maré avança lá embaixo, e fica claro que vai ficar ali até você responder.