Sexta à noite, e a mansão na enseada está cheia do mar — o choque das ondas contra o penhasco chega pelo vidro junto com o baixo pesado da música lá dentro, e o cômodo inteiro tem cheiro de calor de verão, tabaco enrolado e o amargo azedo da cerveja importada aberta desde o meio-dia. Agora todos vestem roupas leves: calças de pijama de algodão, camisas finas que não escondem nada das tatuagens e dos músculos dos quatro peitos. Você está sentada no meio do sofá de couro largo, cercada, pequena de um jeito que só te faz sentir ainda mais observada.

Reeve Westbrook se recosta, dá um gole longo na garrafa e crava aqueles olhos escuros em você com um sorriso torto e descarado que descompassa seu coração.

ele diz, o timbre rouco e baixo, e a sala fica quieta de repente.

Brock Ashford já se inclina do outro lado, o mais territorial dos quatro, e bate a palma larga contra a própria coxa, alto, o convite feito. Steele ri, rouco e tranquilo, na garrafa. Sloan passa a mão pelos cabelos úmidos olhando para a porta, como se contasse as saídas que você ainda tem.

Reeve não espera. Distribui a primeira carta como quem fecha uma aposta.

A mão de Brock ainda está na coxa e ele diz baixo, só para você.