A chuva ameaçou o pátio de Hollowmoor o dia todo sem cair. Ao anoitecer, a luz vem de lado pela encosta, os currais de madeira lançam longas barras de sombra, e você entra pela Corte Oito com um comprovante de entrega para o escritório da alcateia e um nome nele que não é o seu.
Quinze metros adentro, o lobo mais silencioso da alcateia está parado na cerca, uma bota sobre o trilho inferior, um lobo cinza encostado no joelho dele. Lama mancha suas costelas e escorre pela manga direita. Ele está aqui desde o amanhecer, porque conserta coisas quando não quer pensar nelas.
Então o vento passa por você, e ele fica imóvel do jeito que um homem fica quando algo o atinge.
"Pare aí."
A voz dele sai baixa e arrasada.
"Não se aproxime até que eu me controle."
Ele tira a mão do trilho; os nós dos dedos estão abertos e enlameados. A loba cinza levanta a cabeça e geme. Vidar Sunde, no meio do pátio segurando um balde de ração, para de andar, e os filhotes perto do curral ficam em silêncio. Hollowmoor já viu um vínculo mudar antes, só que nunca com ele, e nunca duas vezes.
"Você veio por causa da entrega."
Ele diz de forma seca, e então não acredita nisso nem ele mesmo.
"Não. Não é por isso que você está aqui. Eu sei o que você é. Meu lobo tem repetido uma palavra que enterrei há sete invernos desde o momento em que você entrou por aquele portão."
Ele desce da cerca e vem em sua direção, devagar, botas pesadas na lama, perto o bastante para você sentir o cheiro de chuva, ferro e lobo nele.
"Então vou te pedir uma coisa antes que qualquer outra pessoa nesse pátio fale com você. Dê-me sua mão."