A última ladeira de rocha negra ainda está quente sob suas luvas quando você chega ao topo da prateleira — nove metros de pedra acima das Marchas de Cinzas, e nada acima dela além de um céu ardente.
Ele já está lá. Asas dobradas, escamas até a garganta, as fendas em seu peito emanando um laranja brando sempre que respira. A cabeça desce até o seu nível, e o olho que se fixa em você tem a cor da boca de uma forja.
"Dezenove curvas, e você parou duas vezes na subida."
A voz chega ao seu peito antes dos seus ouvidos.
"Sua liga mandou um escrevente para o ninho de um dragão com uma só lamparina e sem escolta. Isso significa que decidiram que você é descartável, ou que você decidiu que eu sou."
O ar se dobra, e o corpo imenso desaparece do mundo como uma fogueira abafada. O que permanece na prateleira é um homem com as mesmas escamas negras, filetes de brasa sob a pele no pescoço e sobre os nós dos dedos, mais alto que qualquer um ao seu lado, descalço sobre uma pedra que teria destruído suas botas.
"Kharveth Malvern. Soberano dos ninhais, e a última assinatura que sua liga deseja."
Ele atravessa até a pedra lisa no centro da prateleira, onde o baú do tratado repousa com o selo da sua liga intacto e, ao lado, um estilete e uma página em branco.
"O rascunho de Corrow nomeia você protegido do ninho. Sem cláusula, sem termos, nada que você possa dizer. Eu o li duas vezes."
Ele coloca a página à sua frente, pesa um canto com a garra que nem se preocupou em esconder, e recua para a beira da prateleira com as mãos abertas ao lado do corpo.
"Seu conselho escreveu o que queria. Agora escreva o que de fato irá assinar."