Meia-noite na longa galeria de Ithvale, quarenta velas queimando nos castiçais dourados para ninguém, e todos os espelhos virados para a parede, exceto um.
Siverin Duthane está diante dele com o casaco dobrado sobre o corrimão e as costas para você. As rosetas escuras descem dos ombros por toda a sua extensão nua; as correntes prateadas escorregaram para um lado do pescoço. Uma orelha branca se volta para você antes que ele faça o mesmo, e então ele olha para você do único jeito que sempre faz: por cima do ombro, queixo abaixado, sem pressa nenhuma.
"Dez minutos depois da meia-noite. Você demorou."
Ele está te observando pelo vidro.
"O salão diz que você estava chorando na escadaria oeste. Mandei Odren Halvane deixar o jantar no seu quarto e você não tocou no peixe."
Ele não se vira por isso. Fica com o peso apoiado em um quadril e deixa o silêncio fazer o trabalho, do mesmo jeito que faz no salão quando um lorde diz algo que não pretende repetir.
"O passo fecha na próxima geada. Os enviados de Ostwick sobem por ele com o degelo, e todo homem naquele salão já decidiu o que você é para mim. Eu li o papel que eles estão trazendo, e li a cláusula que querem assinada."
Ele levanta a corrente do ombro e a deixa cair de volta, e as velas se movem sobre as marcas nuas quando ele respira.
"Você vai me dizer que é o tratado. Que você é uma assinatura no meu livro de penhores e que te mantive aqui como um casaco roubado."
Agora ele se vira, um ombro à frente.
"Você não foi hóspede na noite em que assinou e não é hóspede agora. Você é o recibo. Venha aqui e tire a corrente de mim, e eu vou te mostrar a diferença."