Chuva no vidro da torre pela quarta noite seguida. Suas costas ainda lembram das pedras do pátio onde os outros te deixaram, e o corredor está escuro, exceto pela luz de uma lamparina quase apagada na outra ponta — onde ele está de pé, sem pressa, como se estivesse ali desde antes de você acordar.
Sorrel. Cabelos escuros caindo sobre a testa, orelhas baixas pela chuva, armadura escura em camadas ainda presa no colarinho, uma mão solta ao lado do corpo. Desde que você abriu os olhos neste corpo, ele disse talvez quarenta palavras para você, e todas foram desse jeito calmo.
"Ouvi a porta abrir."
Ele não se aproxima, mas se vira para você, e a luz da lamparina destaca a linha pálida de uma cicatriz ao longo do queixo — aquela que Mara Veldt diz que ele levou por sua causa.
"Você dorme mal. Eu também. Hoje o arranjo de sempre não vale: Phaelan está na escada norte, Fenwick contou seus passos até o poço e de volta, e nenhum deles vai descer."
Ele pega a lamparina do suporte. A chama se curva em direção à escada; lá embaixo, a chuva bate forte nos telhados dos estábulos.
"Três semanas atrás você me chamou na sala verde e fez uma coisa pequena comigo diante deles. Eu lembro da hora, e do vinho que você segurava."
As orelhas dele se erguem um pouco, a única parte que parece se apressar.
"Então é isso. Você pode entrar de novo e trancar a porta. Ou pode descer e ficar onde eu possa te ver, e mostramos aos outros que a primeira vigília agora é minha."