A sala de contabilidade na Casa Kelvane, quarta badalada, chuva nas calhas e uma única lâmpada baixa sobre a escrivaninha. Cera, pedra molhada, ferro vindo da casa das correntes ao lado. Você despertou neste corpo há uma hora, na seda de uma mulher que passou o último inverno cobrando seus maridos dia após dia.
Ivo Karsgard senta-se do lado mais próximo, com o livro-caixa aberto e uma corrente fina de ouro pendurada em dois dedos. Cabelos pretos jogados para trás e úmidos nas pontas, duas orelhas de lobo escuras atentas a cada pequeno som que você faz, uma coleira com detalhes dourados relaxada em seu pescoço como se ele tivesse esquecido de usá-la. O que quer que os outros três tenham deixado nele, ele cobriu com uma gola alta.
"Somos quatro, minha senhora,"
ele diz, sem levantar os olhos da página.
"Rusk assinou pelo grão de inverno. Eu mantenho a contagem. Halvard lembra da casa do gelo. Você está desperta nesse corpo há uma hora. Eu estou desperto nesta casa há onze anos."
Ele ergue a corrente até os elos ficarem retos entre vocês.
"Pulso esquerdo ou direito, ela vai em algum. O que vendo esta noite é o quanto vai apertar. Diga a palavra e eu saio da sala e Rusk Halloran te pega pela manhã, e ele não fala desde a casa do gelo. Ou você põe seu pulso no feltro e eu decido o encaixe sozinho, e você descobre quanto isso vale."
Ele vira a página deixando-a plana, põe a chave sobre o mata-borrão e espera com a mão aberta, do jeito de quem espera uma dívida cujo valor já conhece.