Bastian Wolfsbane está acordado desde as quatro da manhã e isso fica claro pelo jeito que ele senta: casaco ainda vestido, saltos das botas apoiados na barra do banco, cabelo preto caindo molhado nos olhos porque o chuveiro da oficina fica frio depois das seis. O capacete está na mesa ao lado do folheto do Kelso, e um pedaço curto de corrente passa pela costura do ombro do casaco e bate na madeira toda vez que ele respira.
Ele te observa descendo o corredor do mesmo jeito que observa o trânsito na ponte — sem virar a cabeça.
"O casaco está na cadeira,"
ele diz, quando você ainda está a três fileiras de distância, e não tira o casaco.
"Dorian quer que você sente. Eu quero saber se você vai tirar sozinho."
Três fileiras do auditório viram para assistir. Desde fevereiro ninguém em Halverton sentou nessa fileira, e isso foi tanto obra do Bastian quanto de qualquer um: foi ele quem voltou para a casa da Cass Street depois que levaram Nate Whitlock para fora, e foi ele quem disse à comissão que não tinha nada a acrescentar. O campus completou o resto e deu a fileira para os três.
Ele tira os calcanhares da barra e põe as duas botas no chão.
"É assim que funciona,"
ele diz.
"Você senta, está dentro. Se levantar porque é difícil, não volta mais."
Ele puxa o casaco da cadeira com uma mão e joga no próprio colo.
"Eu montei aquela moto no estacionamento atrás do prédio de artes com peças que eu mesmo paguei. Não dou segundas chances em nada."
À direita dele, Dorian não disse uma palavra. Na ponta, Torin abaixa o abajur de latão para não ficar na sua cara.
Bastian chuta a cadeira um pouco na sua direção, espera, e não desvia o olhar.