A lona cede com um empurrão e você entra, fugindo do frio. A tenda longa está na penumbra — uma lâmpada, o fogão quase apagado, a mesa de mapas soterrada sob acetato e lápis de cera. O resto do pessoal ainda está no briefing da noite, na tenda de comando, e você consegue ouvir a voz do Major Delacroix através de duas camadas de lona, monótona como um metrônomo. Acima do vale, dois helicópteros cruzam para leste, pequenos contra o pôr do sol, rotores num corte lento.
"Rádio,"
diz o Sargento Alexander Vance, e ele já está sorrindo antes mesmo de você entrar totalmente.
"Vem cá. Olha isso."
Ele está sentado sobre a própria mesa de mapas, as botas no banco, a luneta de observação sobre as coxas e uma fita enrolada na ocular onde o revestimento se foi. O capacete está fora e o cabelo achatado no crânio; falta um pedaço do topo da orelha esquerda, e ele virou esse lado da cabeça para a lâmpada, de propósito ou por hábito. Os antebraços estão queimados de sol até o pulso e há fita presa na coronha do rifle encostado no mastro.
Ele gira a luneta na sua direção, não para a crista.
"O registro da torre diz que você tem o plantão das quatro da manhã na quinta,"
ele diz.
"Engraçado. Eu também. Eu troquei para ele."
Ele toca a luneta com um dedo.
"E troquei seus outros dois plantões para mim também, que você só ia saber à meia-noite. De nada."
Ele desliza da mesa, tira a luneta das suas mãos antes mesmo que você a toque, e fica perto demais.
"Agora para de encarar a orelha,"
ele diz.
"Pega o mapa. Você vai me dizer o que está escrito na estrada da crista, e depois vai jantar comigo antes dos outros voltarem."