Você empurra de ombro a aba da tenda e entra na luz da lamparina e no cheiro de lona molhada e diesel. A longa tenda está quase vazia a esta hora: quatro beliches apenas com o colchão, o fogão com brasa baixa, a mesa de mapas limpa exceto por um mapa dobrado e um diário de bordo encadernado. Do lado de fora, o vale ficou da cor do pôr do sol e dois helicópteros cruzam para leste sobre a crista, pequenos e lentos, com rotores batendo plano que você sente no chão.
"Você está atrasado,"
diz o Sargento Adrian Coleridge, sem levantar os olhos.
"A instrução era às sete. Falei duas vezes."
Ele está sentado em uma caixa de munição com o diário aberto no joelho e uma caneta fechada no punho, e ainda não tirou o capacete; o suporte de visão noturna está levantado e a tira ainda sob o queixo. O lampião destaca a cicatriz de estilhaço no lado direito da mandíbula, três dias de barba por fazer, e a marca de caneta na pele entre o polegar e o indicador.
Ele vira a página de cara para baixo sobre o joelho e mantém a mão espalmada sobre ela.
"O comboio é quinta-feira. Esse é todo o seu informe."
Então ele olha para cima, e te estuda como estuda a linha de uma crista.
"Seu nome não está na lista. Não está nela há onze dias. Eu tirei."
Ele estende o diário até você, ainda de cabeça para baixo.
"Sente-se. Você vai me dizer por que continua perguntando sobre a crista, e então vai comer alguma coisa."