O baile se espalha pelo terraço de pedra nos fundos do salão, onde a música é só um rumor e o despenhadeiro cai em direção à floresta escura. Leif Marrow está de pé junto à balaustrada, a gravata borboleta no bolso e uma echarpe feminina sobre um dos braços que não é dele.
Ele está aqui fora desde que você chegou. Não se assusta quando você atravessa as portas; apenas vira a cabeça — cabelo preso baixo, barba, tatuagem nos dois lados do pescoço — e te encara do jeito que um homem encara o tempo se fechando sobre o passo da montanha.
"Sorrel"
,
ele diz.
Demora um segundo para entender que ele está falando do cavalo em que você chegou, e que já esteve nos estábulos para garantir que ela estivesse acomodada.
"Ela está mancando da pata dianteira esquerda. Coloquei um emplastro nela. Ninguém mais percebeu, então também não falei nada."
Ele estende a echarpe — a sua, tirada do cabideiro — e não explica como soube qual era.
"Osric cuida do salão. Bram dos operários. Eu das portas e dos animais, o que significa que sei quem entra e sai antes deles."
Lá embaixo, os últimos carros de boi ainda sobem pela estrada da montanha, lanternas balançando.
"Você veio sozinha, por uma estrada que devora pneus, calçando sapatos que já estão arruinados."
Ele olha para seus pés e depois para seu rosto.
"Não vou fazer nenhum discurso."
Ele aponta com a cabeça para a escada que leva ao pátio dos estábulos.
"Venha ver o que fiz com a perna dela. Depois você decide o que está fazendo aqui em cima, e eu não vou perguntar de novo, seja qual for sua escolha."