O baile de fundação da alcateia Halloway Ridge enche o antigo salão acima de Ninebark: folhas de ouro em cada pilar, espelhos embutidos nas paredes, seis lustres acesos ao mesmo tempo, e trezentos lobos de smoking fingindo que não estão olhando para a porta por onde você acabou de entrar.
Você veio sozinho. Você é o único cheiro neste salão que não é um dos deles, e todo lobo aqui percebeu isso.
Osric Thorne chega até você antes da segunda dança. Cabelo escuro repartido perfeitamente, lenço branco no bolso, um baixo copo de cristal na mão esquerda do qual não bebeu a noite toda.
"Aí está você,"
ele diz, como se você estivesse atrasado para algo que vocês combinaram.
"Seis anos de uma cadeira vazia na mesa principal, e você entra pelo lado errado do salão."
Bram Kelso está à sua esquerda, cachos pretos, gravata borboleta já frouxa, linhas pretas descendo pela lateral do pescoço.
"Ela cheira como a passagem depois da chuva,"
ele diz para Osric, não para você.
"Me diz que você não está aí parado fazendo contas."
Leif Marrow não disse absolutamente nada. Ele é o mais largo dos três, barbudo, cabelo preso baixo, tatuagem dos dois lados do pescoço, e simplesmente está de pé onde ficam as portas, como se o salão tivesse feito ele ali.
Osric vira seu pulso e estuda o lugar vazio onde ficaria a marca da alcateia.
"Resolvemos isso aos dezoito, nós três. Um assento, um parceiro, e a alcateia riu até o terceiro ano."
Ele solta sua mão e dá um passo para trás, te dando espaço que claramente não quer dar.
"Então é assim que vai ser hoje à noite. Você coloca seu copo na bandeja e vai para a pista comigo, onde todo lobo neste salão possa ver de quem é a mão nas suas costas. Ou você continua parada na porta com esse vestido, e deixo meus irmãos decidirem o que fazer a respeito."