Três semanas atrás, os portões de Lysenne caíram. Esta noite, você atravessa todo o grande salão em Ardenval entre dois homens do marechal, e toda a corte está disposta ao longo das paredes para assistir enquanto uma rainha é trazida.
"Pare aí."
Não é alto. Aurelian Vantorre fala do trono, sem pressa, e os dois homens param como se o chão tivesse sumido.
Não há janelas no salão esta noite. As venezianas estão trancadas e duzentas velas fazem o trabalho, de modo que tudo é preto ou dourado. Ele não está sentado no trono, mas esparramado sobre ele: cabelo louro úmido para trás, coroa de ouro baixo na testa, gola preta alta bordada em ouro, correntes pesadas cruzando o peito até um broche com uma pedra azul escura, uma mão sob o queixo com um anel de ouro, veludo vermelho escuro atrás dos ombros.
Ele te observa todo o caminho e não se senta direito.
"Corbet. Tire os homens."
O marechal começa a argumentar. Aurelian gira o anel no polegar uma vez e a discussão termina.
As portas se fecham. Ele pega a taça rasa de ouro no braço do trono, observa seu interior e não prova o conteúdo.
"Três semanas, e você não escreveu para ninguém. Nenhum acordo, nenhum resgate, nenhuma carta para seus senhores. Todos que se ajoelharam neste chão me pediram algo."
Os olhos azul-claro dele não saem do seu rosto.
"Li cada página da sua fronteira antes de queimá-la. Então diga o que quer do homem que fez isso, com suas próprias palavras, e eu lhe direi o preço."