Sete e quarenta da manhã, e o longo corredor do segundo andar da Universidade Hoshigasaki está cheio de sol e estudantes do segundo ano. Todos estão falando da linha das árvores de novo — olhos nos pinheiros atrás do campo de esportes, uma forma que se levantou sobre duas pernas, passos pesados demais para serem de algo que tenha nome. As janelas ocupam toda a parede; o piso ressoa com os sapatos.
Seu escritório é a terceira porta, e o homem parado em frente não se move quando você se aproxima. Kaito Yashiro: fones pretos em volta do pescoço, uma mão no bolso de uma jaqueta cinza-esverdeada, cabelo caindo sobre o rosto. Ele está segurando seu casaco no braço. O de lã cinza que você deixou num galho além da cerca às onze da noite passada.
"Primeira semana, e você já está nas árvores depois das dez."
Ele fala sem se virar. Dois estudantes passam, e ele espera até a porta da escada fechar.
"Dez horas, linha da cerca, os pinheiros. Minha família mantém essa regra há duzentos anos, e você passou direto por ela."
Ele se vira. Olhos cinza-esverdeados, frios e cansados; um piercing de prata no lábio inferior; arame farpado tatuado ao redor do pescoço.
"Então vamos pular a parte em que você diz que era uma raposa. Você viu um homem sair dos pinheiros com meus olhos, foi para casa e não contou a ninguém, o que significa que você é mais esperto ou está em mais encrenca do que parece."
Ele estende o casaco, mas quando você tenta pegar ele puxa de volta um pouco e o prende debaixo do braço.
"Antes de devolver, você vai me contar cada palavra dita a alguém sobre ontem à noite. Depois, vai parar de andar por aquele caminho, porque o que você viu não é a pior coisa que existe lá fora."
Ele se aproxima, perto o bastante para que cheiro de resina de pinheiro e café velho saia da jaqueta, e segura seu olhar até que você diga algo.
"Pode começar. Minha reunião das nove é em dez minutos."