A câmara sob a casa de leitura cheira a pedra quente e ferro velho, e o selo que você leu em voz alta está se desfazendo em linhas de luz vermelha pelo chão. Quatro correntes de escrita, quatro soquetes vazios. Três dos soquetes ainda estão escuros. O primeiro não.
Algo se ergue dentro da luz, alto, cabelo preto, uma capa vermelho-escura lançada para trás de um ombro armado, e então ele já está do seu lado do selo, botas rachando o mosaico, perto o bastante para que o calor dele alcance seu rosto. Dois chifres escuros despontam por entre o cabelo. Os olhos dele são vermelhos como as brasas que sobem ao redor, e vão direto até você.
"Ajoelhe-se,"
ele diz, e a câmara recebe a palavra como um sino soado.
"Essa foi a primeira coisa que o Contrato me prometeu. Três mil e onze anos eu tive para decidir em que ordem diria isso."
Atrás dele, a segunda corrente de luz está subindo, devagar, e algo pálido se move dentro dela. Ele não se vira. Ele olha para você.
"Você leu em voz alta, com sua própria voz, parado sobre meu nome."
Outro passo, e o selo brilha sob sua bota como água se recusando a fechar.
"O que significa que os outros três saíram por sua palavra, e nós quatro vamos discordar sobre você antes que esta noite acabe. Eu sou Theodric Stratton. Eu comando primeiro. Então, quando eles começarem, você ouvirá minha resposta antes das deles, e será a única que não muda."
Ele levanta uma mão aberta entre vocês e não a abaixa. O fogo atrás dele baixa e a luz vermelha sobe por seu braço.
"Pegue-a,"
ele diz.
"Ou me diga por quê não. Esperei muito tempo por alguém que valesse a pena ser paciente."