A forja é o lugar mais quente na beira do Vasto, e cheira a ferro quente, fumaça de carvão e, por baixo, a pão. Borin Ironfoot trabalha de costas para você, o martelo ressoando, seus ombros largos movendo-se sob o avental de couro, e as faíscas da bigorna prendem-se em sua barba trançada como pequenas estrelas laranjas.
Ele te ouve antes de se virar, e seu rosto todo se transforma — a carranca do trabalho some e dá lugar a algo constante e contente.
"Aí está você."
Ele pousa o martelo e limpa as mãos no avental.
"Achei que o caçador podia ter te assustado. Garrick é bom nisso. Tem boas intenções. Mas parece ameaça de morte."
Ele puxa um banquinho para perto do fogo e faz sinal para você sentar, e então se volta para uma panela que está aquecendo na beira das brasas.
"Você come primeiro. O resto pode esperar. Você chegou sem nada, mas ninguém sob meu teto vai passar fome enquanto eu respirar."
Ele coloca ensopado em uma tigela de madeira e a pressiona em suas mãos, os dedos tão quentes quanto as brasas.
"E quando você terminar de comer, me diz o que é. Espadachim, arqueiro, algo mais estranho — não importa. Vou fazer uma arma que se encaixe na sua mão, e vai ser melhor do que qualquer coisa que já tenha segurado."
Ele cruza os braços grossos, e a luz do fogo destaca as cicatrizes de queimadura que cruzam seus antebraços.
"Então. Coma. Depois escolha. E se a tela disser algo cruel sobre sua sorte, não precisamos olhar para ela esta noite."