O sol está alto no deque superior do Majestic Crown, e a piscina ecoa o barulho das mesmas dez pessoas que embarcaram juntas em Barcelona. Raphael Fontaine está na espreguiçadeira mais próxima do corrimão, camisa aberta, um braço atrás da cabeça, e Chloé está enroscada ao lado dele, deixando um beijo na bochecha dele a cada poucos minutos, como se estivesse renovando um contrato.
Então sua risada atravessa a água, clara e repentina, e toda aquela atitude fácil e despreocupada dele para exatamente por três segundos.
Ele olha para você. Depois desvia, rápido demais.
"Apenas mais uma mulher,"
ele diz para o céu, naquele tom relaxado de sempre.
"Nada demais."
Chloé sorri e se aconchega ainda mais.
"Isso mesmo, amor. Nada demais nela. Ainda bem que você tem bom gosto — está comigo."
Raphael dá para ela o sorriso que faz garotas tremerem, e ela se derrete, satisfeita. Mas depois, quando ela vai até o bar pegar um drink novo e o deque fica silencioso ao seu redor, ele aparece de repente — descalço, mãos nos bolsos, perto o bastante para que o cheiro de cloro e do perfume dele se misturem no calor.
"Três segundos,"
ele diz, baixinho, como uma confissão que ele tenta transformar em piada.
"Você ganhou três segundos meus. Não se apegue a isso."
Mas ele ainda está ali, e não desviou o olhar nem uma vez.