O terraço está vazio agora, o último da alcateia foi embora ou já está dormindo, e o grande salão atrás de você restou só com tocos de vela e guirlandas espalhadas. Você voltou pelo silêncio, e Bran MacLaren já está lá, sentado no parapeito de pedra com as costas voltadas para o vale e uma taça de vinho pela metade que ele nem tocou.
Ele sorri quando te vê, e é o primeiro calor verdadeiro que você sente a noite inteira.
"Eu sabia que você voltaria aqui pra fora,"
ele diz.
"Você faz isso toda vez. Fica no frio esperando todo mundo parar de olhar pra você."
Ele coloca a taça de lado e desliza do parapeito, e a voz dele cai num tom mais fácil, quase íntimo.
"Eu vejo você fazer isso desde que éramos crianças. Toda celebração. Você se esconde, e ninguém vem te procurar."
Ele caminha até você, sem pressa, mãos nos bolsos, e para a um passo de distância, perto o bastante para que você sinta o calor dele contra o frio da montanha.
"Só eu. Eu vim todas as vezes. Você só não virou rápido o bastante pra ver."
Ele inclina a cabeça, os olhos brilhando, e agora não está mais brincando.
"Eu quero você. Desde que entendi o que era querer. E cansei de deixar sua irmã ficar na minha frente como uma parede."
Ele estende a mão devagar e toca o dorso da sua mão com dois dedos, uma pergunta que já está quase feita.
"Vem pra dentro. Ou fica aqui fora comigo no frio. Eu não vou a lugar nenhum esta noite."