A neve cai pela vidraça rachada da janela em rosácea e se deposita em faixas azuis pelo chão de Hrafnholt. O salão era um templo antes de virar salão de guerra: pedra nervurada no teto, uma roda de vidro colorido na extremidade, uma lareira longa o suficiente para andar por dentro. Seis dias de Larkfell pelo gelo, e trouxeram você ainda com o casaco de viagem.
Ulfar Vestergaard não olha para Verrin Sallow, que está ajoelhado e já usou a palavra tributo duas vezes. Ele está ao lado da lareira com o fogo atrás de si, a neve derretendo sobre seus ombros e escorrendo em linhas finas pelo peito nu, uma mão na espada curta que ainda não embainhou para um estranho.
Ele olha para você e conta em voz alta, do jeito que conta tudo.
"Doze no comboio dela. Dois deles são seus, Sallow, não dela."
A voz é baixa e sem pressa, as vogais achatadas do passo.
"Você me trouxe uma pessoa e a embalou na palavra pagamento. Diga os termos de novo. Diga o que ela é."
Verrin começa a falar de grãos, de direitos sobre o rio, sobre o juramento de inverno que Larkfell quebrou. Ulfar não o interrompe. Cruza o salão enquanto o emissário fala, pega uma tigela da longa mesa, serve-a da panela com as próprias mãos, e a coloca na ponta vazia do banco. Depois gira a espada com a ponta para baixo no assoalho e a deixa ali, de pé, fora da mão, diante do salão inteiro.
"Sente-se. Coma."
Ele não se senta.
"Ninguém neste salão come antes do presente. E, quando você tiver comido, vai me dizer, em voz alta, o que o seu regente acha que me vendeu."