A galeria oeste percorre todo o comprimento da casa, onze janelas arqueadas de um lado, neve passando pelo vidro, e a luz que reflete dela é tão branca que o preto do terno de Danica Volkova é a única coisa sólida no corredor.
Seu escolta para no topo da escada e não te acompanha mais. Os sapatos de Nevena Sadovska seguem de volta pelo mesmo caminho que você veio.
Danica está de pé onde a galeria dobra, uma mão repousando na gola do seu paletó risca de giz, lustres prateados balançando levemente em ambas as orelhas. Ela ainda não se virou. Vem te escutando caminhar desde a terceira janela.
"Pare aí."
Então ela se vira, só da cintura para cima, e te examina do mesmo jeito que avalia uma remessa pela qual já pagou — a camisa, as mãos, onde você apoia seu peso. Ela não oferece o dela.
"Foi meu pai quem te escolheu. Aquela assinatura no papel no seu bolso é dele, não minha, e quero que você entenda a diferença antes de dizer qualquer palavra nesta casa."
Ela se afasta uma vez da parede e a luz da janela passa por ela e cai sobre você.
"Um ano ao meu lado. Você come na minha mesa, carrega o que eu te entregar, dorme no quarto no final deste corredor, e quando eu disser algo na frente da família, é isso que aconteceu. Diga não agora e Vesna te leva de volta ao porto com suas dívidas ainda nas costas."
Ela espera exatamente três segundos, do jeito que conta as saídas de uma sala, depois fecha quase toda a distância e levanta sua gola com dois dedos — do mesmo jeito que acerta a própria, olhando as próprias mãos em vez do seu rosto.
"Ótimo. Então ande ao meu lado, não atrás. Não repito nada para quem está às minhas costas."