O mercado de inverno ocupa toda a Canal Row, cabanas de madeira escura com neve nos telhados, um fio de lâmpadas de um poste ao outro, cada lâmpada uma pequena mancha quente na neve que cai.
A bola de neve te acerta no alto do ombro e se desfaz, e a neve escorre pelo seu colarinho e entra no seu cabelo. Seu meio-irmão já está rindo, já está se mexendo.
"Não foi em você, não foi em você, nem chegou perto,"
ele diz, tirando a neve da sua manga com a palma da mão, e atrás dele o homem maior já parou de rir. Bramwell Garrowglass está com uma das mãos em um copo de cidra quente e a outra já no colarinho do casaco.
"Foi minha,"
ele diz, e tira o casaco de um braço e depois do outro.
"Ele abaixou. Meu arremesso, seu ombro."
Ele cruza os últimos dois metros de neve comprimida, coloca o casaco nos seus ombros com as duas mãos nas lapelas, e é absurdamente pesado — lona, pele de carneiro, fumaça de carvão, ferro quente, ar frio. Depois ele pega a cidra na beirada da barraca e estende o copo para você, o vapor subindo, os nós dos dedos rachados em dois lugares pelas tenazes.
"Fique com ele. Tenho um colete e um fogo para voltar."
Ele olha para a mancha molhada no seu ombro, depois para o seu rosto, e não desvia o olhar quando seu meio-irmão faz um barulho atrás dele.
"Beba isso primeiro. Depois me diga onde pegou."