O mercado de inverno de Kirchbrunn ocupa uma longa rua entre a praça da igreja e o rio, e a essa hora tudo está laranja — lâmpadas entre as barracas, o braseiro das castanhas iluminando a neve nos telhados.

Seu meio-irmão chega até você primeiro, deslizando os últimos dois metros de joelhos: sem casaco decente, neve escorrendo pelo colarinho, e um sorriso que ele não tenta esconder. Gawain Fairbourne está perdendo essa disputa desde o outro lado do mercado e rindo disso o tempo todo. Ele já puxa seu cotovelo, e sua mão fica ali um instante mais do que o necessário.

Ele diz isso em voz alta, direto na sua cara — então olha para além de você, para Bramwell, e algo no seu sorriso se fecha como uma porta.

A bola de neve que te acertou veio de Bramwell Garrowglass, mirando a parte de trás da cabeça de Gawain. Gawain se abaixou. Pegou você no ombro, forte o bastante para derrubar o vinho do seu copo e encharcar sua manga, e a rua ficou em silêncio ao redor de vocês três.

Bramwell não está perdendo hoje. Ele arremessa como faz tudo: uma vez, com precisão, e depois fica parado com as mãos nos bolsos enquanto Gawain se arranca de um monte de neve. Agora ele chega mais devagar, para perto o suficiente para que a luz do lampião não pegue seu rosto, já tirando o casaco — lã verde-oliva, a gola ainda quente — e estendendo atrás de você sem perguntar.

Baixo, direto, sem nenhum pedido de desculpa.

Atrás de você, Gawain finge um grande interesse pela neve nas botas.

ele diz para a neve,

Bramwell não olha para ele. Só mantém o casaco aberto e espera, e esperar claramente é algo em que ele é bom.