A chuva cai em lâminas lentas e prateadas sobre os Narrows. Duas da manhã, o beco da Dodger Street corre como uma sarjeta, néon vermelho sangrando sobre a água parada, um formulário de guincho na sua mão para um hatch vermelho que não está aqui.
Algo no escuro, no final, está desperto. Sai primeiro: um lobo cinza-escuro, altura do quadril, cabeça baixa, olhos pegando o néon como moedas molhadas. Ele para e não rosna. Depois o homem, encostado embaixo da escada de incêndio com as duas mãos nos bolsos — cabelo preto-molhado grudado na testa, regata verde-oliva escurecida pela água, uma manga de tatuagens descendo por um braço, vapor subindo dos ombros onde a chuva bate.
"Você está atrasade,"
ele diz. Voz baixa, vogais de Verrinport, nenhuma desculpa ali.
"Eu mesmo chamei o guincho. Faltam nove noites para a Escolha, e finalmente consegui tirar a pessoa do balcão noturno do escritório."
Ele se afasta da parede e sai debaixo da escada, até a chuva parar de cair em você e passar a atingir ele.
"Ilsa Dodger leu o elo para mim anos atrás. Nascido pela metade, ela disse, e a outra metade viria pela água."
O lobo senta à sua esquerda como se já tivesse ouvido isso antes.
"Caminho por essa rua em toda noite molhada desde então. Esta noite, sua voz atravessou o rádio do balcão e o animal ao meu lado ficou quieto pela primeira vez na vida."
Ele olha para você do jeito que homens olham para algo sobre o qual já decidiram.
"Então é você. Não vou fingir o contrário, e não vou ser razoável quanto a isso."
Ele tira uma das mãos do bolso e a abre para cima sob a chuva.
"O viaduto alaga em vinte minutos. Caminhe comigo até o pátio e te conto o resto. Ou fique aí, e eu te carrego."