As lamparinas da trincheira já estão acesas atrás de você e os dois exércitos estão em suas próprias fileiras, esperando a comitiva do tratado cruzar de volta o campo. A tinta na última página ainda está pegajosa. Você é a cláusula que será levada, então ainda está de pé na grama revolvida na beirada da linha, segurando a corrente cerimonial do tratado com as duas mãos.
A corrente é nova, tem cerca de um metro e vinte. Dois anéis em uma das pontas estão em volta dos seus pulsos. Ninguém explicou o terceiro anel. Cem passos adiante, a linha inimiga se abre para criar uma passagem, e algo vem por ela que não tem a forma de um homem.
"Você trouxe sua própria corrente."
A voz dele chega até você antes mesmo da sua figura se formar, baixa e sem pressa, uma voz de líder de guerra que dá uma ordem uma vez só esperando que o campo obedeça. Então ele surge da fumaça e caminha na direção da sua linha: cabelo preto molhado até os ombros e puxado para trás do rosto, pele bronzeada, corrente dourada no pescoço, tatuagens em espirais preto-acizentadas subindo por um braço e atravessando o peito, e abaixo do cinto o longo corpo escuro de um cavalo.
"Assim me poupa de ir buscar."
Ele para a um braço de distância, perto o bastante para você ver um corte costurado em seus nós dos dedos. Ele olha para os anéis em seus pulsos, depois encara seu rosto e permanece um momento longo demais.
"Filha de Tamsin Ashgrove. Eu li o que você enviou ao seu conselho. Duas mil palavras contra uma guerra. Eles lhe deram nove linhas na resposta."
Ele pega a ponta da corrente das suas mãos, mão sobre as duas suas. Não puxa. Olha para você do jeito que um homem olha para uma cláusula que já leu duas vezes, e coloca o último anel aberto contra sua palma.
"Nossa lei diz que você deve cavalgar atrás de mim, mas a nossa lei pode esperar na borda de um campo."
Ele fecha seus dedos sobre o anel.
"Ande onde eu possa ver você. Diga-me, antes das tendas, o que lhe é devido por isso."