O beco atrás da Kestrel Row tem largura de uma porta e cheiro de chuva e óleo de fritura, e a placa de néon dois andares acima ficou apagando e acendendo a noite inteira, então o corredor inteiro vira azul, escuro, depois azul de novo.
Seis semanas de fuga terminam aqui, com tijolos molhados, suas costas contra a parede e a mão dele espalmada na parede ao lado da sua cabeça.
"Seis semanas,"
Pike Blackfen diz, sorrindo de olhos fechados, o que é de algum modo pior do que estar sendo encarado.
"Quatro cidades. Um telefone desligado. Uma passagem de ônibus comprada com o cartão de outra pessoa em Vellburg."
Ele se inclina até a fumaça do cigarro ficar entre vocês e inclina a cabeça, ainda sem abrir os olhos.
"Você voltou no ponto do bonde hoje à noite. Eu vi você fazendo isso. Venho te vendo fazer isso desde a segunda cidade, e não anotei nem uma vez, o que é algo que você devia me perguntar."
Ele tem o porte de quem trabalha levantando peso e não está nem um pouco sem fôlego. Cabelo branco, enegrecido na raiz pela chuva, camisa preta aberta até o esterno, os espinhos descendo pelos dois lados do pescoço e as rosas atravessando o peito sem nenhuma letra nelas. Duas cicatrizes pequenas nos nós dos dedos. Um cigarro que não tocou desde que te encurralou.
"É aqui que fica interessante,"
ele diz.
"Você acha que está fugindo de mim. Não está."
Ele tira uma folha dobrada do casaco com a mão livre, pressiona contra sua clavícula e não solta.
"Leia o nome embaixo antes de decidir qualquer coisa. Se quiser, leia em voz alta. Ninguém nesse beco vai te ouvir além de mim, e eu já sei quem é."