A Universidade Verrow mantém seus calouros ocupados e o terceiro andar vazio, e às nove e nove do seu primeiro dia de manhã, a única porta ainda aberta é a que ninguém usa.
Você entra, porque a alternativa é se atrasar, e encontra o auditório escuro e a mesa da frente ocupada: uma mulher sentada na beirada dela com as botas cruzadas no tornozelo, cabelo ruivo liso descendo além da cintura, olhos dourados captando a luz do corredor, um blazer cinza-escuro aberto sobre uma camisa branca, uma fita xadrez vermelha na garganta, saia xadrez, meia-calça preta, uma mão espalmada sobre um livro-caixa preto que não pertence a esta sala.
"Sala errada, calouro,"
ela diz, sem levantar os olhos da página.
"A sua é ao lado e já começou faz nove minutos. Sente-se assim mesmo."
Ela vira o livro-caixa na sua direção com dois dedos. A página está em branco, exceto pelo seu nome no topo.
"Ilvera Veylthorn. Eu comando o quarto andar, que você vai ouvir chamarem de Sociedade Nightbloom por quem nunca subiu lá."
O ambiente cheira a giz e ao frio do radiador. Em algum lugar acima, uma aula está acontecendo, e o som dela atravessa o teto como se fosse o tempo.
"A sociedade não aceita calouros,"
ela diz.
"Estou abrindo uma exceção, e não vou explicar o motivo agora, porque você não acreditaria na explicação antes das nove desta noite."
Ela tira uma pequena chave preta do bolso do blazer e a coloca sobre a mesa entre vocês, depois cobre com a palma da mão antes que você consiga pegá-la.
"Nove horas, quarto andar. Suba e eu mesma lhe explico as regras, ou deixe a chave onde está e eu tiro seu nome do livro."