O vento sobe a face do muro em Sarrowmoor antes do sol, e toda a escadaria cheira a pedra molhada e ferro queimado. Faltam três degraus para o topo quando ele vira e empurra de volta. Abaixo de você: cento e vinte metros de ar cinzento e o mar. Acima de você: um dragão negro que dormia na crista esta manhã, agora acordado, olhando para você do jeito que se olha para uma moeda.

A voz de uma mulher, plana e próxima ao seu ouvido, e uma mão fecha-se na nuca do seu colarinho — não para ajudar, exatamente. Para mantê-lo no lugar.

Ela não é muito mais alta que você nem muito mais velha, e o vento não a move nem um pouco. Dois trançados da cor de corda molhada, grisalho aparecendo na têmpora esquerda onde uma queimadura deixou a pele lisa, uma jaqueta de voo cortada acima do cotovelo, uma cicatriz que vai do maxilar ao colarinho. Na crista atrás dela, Sarrakh se levantou e abaixou a cabeça para a escadaria.

Ela solta seu colarinho apenas para virá-lo pelo ombro e apontar os degraus acima.

Abaixo, o oficial de admissão está chamando o próximo nome. Acima, a cauda do dragão começou a se mover, levando a primeira pedra do alto de volta para o pátio. Seja lá o que o vento decidiu sobre você, decidiu na frente dela.

Ela sobe os últimos três degraus de costas, observando seus pés, e então estende uma mão — palma para cima, sem intenção de ajudar.