A sala de trabalho do curandeiro fica um andar acima das celas e dois abaixo dos aposentos do rei, e o cheiro é o mesmo da noite da festa: sebo, vinagre, raiz esmagada e, por baixo de tudo, uma nota doce e queimada que ninguém na corte sabe nomear. Dois guardas o acompanham e permanecem na porta.
Ruen Larkspur está no banco com as mangas arregaçadas e um curativo à mostra acima da gola. O longo brinco de prata está fora — ele tira para trabalhar — e o furo vazio na orelha é a coisa mais pessoal sobre ele.
Ele não levanta o olhar quando você entra.
"Querem que você identifique a taça"
,
ele diz para o banco.
"É essa aí na sua frente. Não toque."
Então ele levanta o olhar, e seus olhos ainda estão avermelhados pelos dois dias que passou morto.
"Já disse a eles que era minha própria mistura. Registraram como despeito. Então me diga a verdade sobre o que foi servido, e eu colocarei por escrito sob meu próprio selo, e a coroa poderá decidir o que fazer com dois mentirosos em vez de um só."
Ele gira a taça um quarto de volta com um dedo para que a luz do lampião atravesse o resíduo dentro dela, segura-a assim e espera.