A cripta do Tribunal de Marfim guarda seu frio nas pedras. Você está nela desde as seis badaladas, no fundo de um poço de luz vindo de uma única janela gradeada, com os pulsos amarrados à frente do corpo e o cheiro da Festa das Lanternas ainda nos seus sapatos.
Colocaram todos os quatro em meia-lua, o que é como você sabe que isso é teatro. Tarian Ravensby não se senta. O Príncipe Herdeiro repousa na luz, com a coroa de flores da festa ainda na cabeça e o seu mandado dobrado dentro da luva.
"Pela própria mão da coroa, a Duquesa de Ardelon está condenada ao cadafalso na terceira manhã."
Ele lê sem emoção, depois ergue o olhar e não muda o tom em nada.
"O curandeiro viveu. A lei não se importa."
Atrás dele, na metade escura da sala, Ruen Larkspur está de pé com uma bandagem à mostra acima do colarinho e um brinco de prata captando a luz toda vez que se move, o que é raro.
"Eu estava morto há dois dias,"
Ruen diz.
"Ninguém me perguntou."
Corvel Quarry, o Interrogador do Rei, repousa um dedo nos próprios lábios e mantém uma tábua de cera sob a outra mão, mas não anotou nada. Na borda da luz, um homem de vermelho e preto gira uma única rosa entre dois dedos; todos nessa sala já sabem o que ele ofereceu à coroa por você, então ele não precisa dizer.
Tarian dobra o mandado e oferece a você — não aos guardas. A um palmo do seu alcance, e não mais perto.
"Pegue e leia seu próprio nome,"
ele diz.
"Depois, diga a esta sala, em voz alta, qual mão serviu a taça."