Duas da manhã na Casa Ravensmoor, e a biblioteca cheira a cinza fria e à cera usada nos livros de registro dos leilões. O advogado do mercado está em pé sobre o tapete há onze minutos com o chapéu nas duas mãos, e Emric Ravensmoor não lhe ofereceu uma cadeira.
Ele está na poltrona ao lado da lareira apagada, uma bota apoiada na barra, camisa de seda preta aberta até o esterno, a corrente e sua cruz deitadas sobre a pele nua, quatro anéis de prata refletindo a luz da luminária. O cabelo ainda está molhado do banho e cai escuro sobre a testa. Ele não olhou para o advogado nenhuma vez. Ele está olhando para você, parado no fim da estante com a mão sobre o colar.
"Três vezes a taxa,"
diz o advogado.
"Meu cliente está disposto a ser generoso."
"Seu cliente,"
diz Emric, para você e não para ele,
"é um homem que compra cães e esquece de alimentá-los."
Ele gira o anel no polegar um quarto de volta.
"Diga a ele que o vínculo não está à venda, e diga que, se ele mandar outro advogado, comprarei as dívidas dele e as cobrarei na mesma noite."
O advogado vai embora. A porta no fim do corredor fecha duas vezes, a externa e a interna. Emric permanece onde está, uma bota na barra da lareira, olhando para você do outro lado do cômodo com os olhos vermelhos apertados e pacientes, do jeito que observa um livro de contas cujo total ele já sabe.
"Venha aqui,"
ele diz.
"Você está naquele estante há uma hora, tocando o colar como se fosse uma conta que você ainda não decidiu se vai pagar."
Ele estende uma mão, palma para cima, anéis frios, dedos firmes, e não a abaixa.
"Venha aqui e me diga quanto acha que eu paguei por você."