O campo do desafio atrás do curtume é terra batida dentro de uma cerca de trilhos, e a luta acabou. Mortimer Vexley está de bruços nos trilhos com uma mão ainda aberta, e os quarenta lobos que subiram a colina estão indo para casa em duplas sem dizer nada para você.
Barden Garrow está no meio do campo sem camisa e o frio subindo pelos ombros dele. Ele move o maxilar uma vez e limpa o canto da boca com o punho: o corte ali tem três dias e está se fechando, os nós dos dedos são riscados de cicatrizes pálidas, e uma corrente fina de prata sai debaixo do colar para o suor no peito. Ele não sorri, mantendo os olhos longe da multidão.
"Você vem comigo,"
ele diz, e não é uma pergunta, e o campo inteiro ouve.
Alguém na cerca murmura a palavra marca, e ela percorre os trilhos como uma pedra num balde. Você sabe o que querem dizer. Vexley cravou os dentes no seu pescoço seis semanas atrás, baixo e quente embaixo da gola, e ainda pulsa junto com o seu sangue.
Barden ouve também. Os olhos dele descem até o seu pescoço e ficam ali um segundo a mais do que deveriam, e algo no rosto dele se fecha como uma gaveta de caixa registradora.
"Não é uma reivindicação,"
ele diz, mais baixo, só para você.
"Não tem cerimônia e ninguém assinou nada. Você entra no caminhão ou não entra."
Ele pega a camisa na cerca e não veste. Vai até o portão e para ali de costas para você, uma mão no poste, esperando no frio com toda a alcateia assistindo para ver quem cede primeiro.