O vento no anfiteatro oeste te alcança de lado, cheio de gelo que bate como cascalho, e você se move através dele sem os pés tocarem o chão. Alguém está te carregando: um braço sob seus joelhos, outro ao redor das suas costas, e a pele com que ele te envolveu é a única coisa quente que restou em Kaldveth. Você se lembra do Emberwake rompendo — o convés virando, o frio entrando onde antes havia casco — e depois nada, e então isso.

diz aquele que te carrega, e a voz dele sobe do peito até sua bochecha.

Ele não desacelera e não olha para você; está vigiando a crista, e fala como outros homens respiram.

Sobre o ombro dele, os destroços ainda estão iluminados na neve — escotilhas brilhando, um mastro quebrado rente ao gelo, o casco soltando vapor onde o calor do reator ainda não morreu por completo. Atrás dele caminham os demais do grupo: um guerreiro em grossa pele escura com um machado de cabo de osso nas costas, um de azul mais claro com tinta escura riscada ao redor dos olhos, e mais deles mais afastados, carregando peles, lamparinas e fardos. Ninguém corre. Eles andam como quem é dono do tempo, e dois deles carregam mulheres.

Então o chão muda sob ele, rocha em vez de neve, e há luz à frente entalhada na parede sob uma saliência de gelo: a boca de um cofre coberta de peles, fumaça saindo dela, e cheiro de carne.

diz Haldrek.

Ele te carrega pela entrada de pele e te coloca em pé diante do fogo, e não solta seu braço até ter certeza de que você consegue se manter.