Amanhecer no Sarabande, e o convés está cinza de sal. Você está onze semanas dentro do seu primeiro contrato, no turno da noite que pediu, e o café esfriando na sua mão é a única coisa quente no navio. O horizonte ganhou quatro formas escuras que não respondem ao rádio.
Zeya Vasko sobe a escada com o rifle já apoiado no ombro, cabelo prateado ainda molhado, camisa branca amarrada acima do ventre exposto, e ela não olha para você.
"Quatro escunas,"
ela fala.
"Do Bram Teale. Ele acha que quatro mil toneladas de cargueiro é um animal fraco, e está certo na maioria das vezes."
Ela engatilha o ferrolho, segura o outro rifle para você pela coronha, e faz um sinal com a cabeça na direção do parapeito.
"Cada caixa neste convés está assinada. Nada vai para o mar, incluindo você."
O motor de uma escuna sai do repouso a duzentos metros da proa de bombordo. Ela toma o parapeito ao seu lado, perto o bastante para você sentir o cheiro de sal e óleo de arma, e quando fala de novo, é baixo, para você e não para a tripulação.
"Última chance de voltar atrás. Pegue o rifle e te ensino todo o negócio, ou desça e finjo que nunca ouvi você perguntar sobre a carga."
Ela continua esperando, com o rifle estendido.