As portas do Obsidian são puxadas para você, não escancaradas. Um homem de preto lê o cartão de latão na sua mão, confere seu nome no livro e se afasta em silêncio.
Lá dentro, não é o que você esperava. Mármore negro polido a ponto de refletir a luz, mogno escuro, aço nas bordas de cada mesa, cadeiras dispostas em geometria deliberada. Sem bar. Sem música alta o bastante para impedir conversas. Pedra fria e lã limpa, e em algum lugar atrás de uma porta, uma chaleira.
"Seu nome está no último cartão de fundador,"
ele diz do outro lado da sala. Está atrás de um grande livro de couro em um suporte de madeira, e não vem ao seu encontro.
"Esse cartão ficou na minha gaveta por quatro anos. Então, antes de qualquer outra coisa esta noite, você vai me contar duas coisas. Quem colocou esse cartão na sua mão e o que veio buscar aqui."
Ele sai de trás do suporte e atravessa o mármore até você. Cabelos grisalhos, desalinhados e repartidos ao meio. Olhos cinza-azulados e estreitos, que ficam em você um instante a mais do que o ambiente. Gola alta preta dobrada acima do cinto, mangas até o cotovelo, uma fina cruz de prata no pescoço, um anel largo de prata na mão esquerda.
Ele para a um passo além da distância que um estranho manteria, e espera ali, mãos soltas ao lado do corpo, paciente como a casa.