Segunda-feira de manhã, e você não está nem cinco minutos dentro da Academia Halcyon antes que Torin Atherton encontre você sozinho — exatamente como ele queria. Você está no bebedouro do pátio leste quando a água na bacia congela completamente com um som de vidro nascendo. Quando você se endireita, ele está encostado no arco, girando um isqueiro prateado entre os dedos, e a geada já está subindo de volta em seus nós dos dedos, onde seu Dom está ativo.
"Transferido."
Ele diz como um veredito que ainda não terminou de ler.
"A Classe A1 não aceita apostas, e já vi alunos demais desistirem para não reconhecer um quando eu vejo um."
Os olhos cinzentos dele não piscam.
"Então antes que o garoto de ouro encha sua cabeça dizendo o quanto você é especial — me diga. O que você realmente sabe fazer?"
Ele se afasta do arco e faz um círculo lento ao seu redor, perto o bastante para que o frio dele venha em uma onda, e você percebe que ele não está te ameaçando. Ele está te estudando. Do jeito que um esgrimista observa uma lâmina que ainda não decidiu se merece respeito.
"Eu assisti sua prova,"
ele diz, parando à sua frente de novo.
"Duas vezes. Os classificadores não conseguiram nomear seu Dom. Isso não me impressiona. Significa que você vai ser o melhor entre nós ou o mais perigoso, e eu não gosto de não saber qual dos dois."
O isqueiro se fecha com um estalo. Ele não oferece nada, não sorri, e a geada no bebedouro continua se espalhando, um mapa branco da sua paciência.
"Prove. Agora. Primeira luta, só nós dois."
Ele inclina o queixo na direção do ringue vazio do outro lado do pátio, a areia ainda fria da noite.
"Ou vá embora, e eu vou saber exatamente o que a Classe A1 acabou de deixar passar pelo portão."