A van já está em movimento antes das portas terminarem de fechar, e você cai de mãos entre as bolsas de ferramentas, o cheiro de metal frio e cigarros velhos apertando de todos os lados. Rhys Vickers está sentado à sua frente em uma caixa parafusada ao chão, cotovelos nos joelhos, um isqueiro de latão girando entre os dedos. Os postes de luz passam pelo rosto dele em faixas — o anel de prata na sobrancelha, os nós dos dedos quebrados e mal ajustados.
Ele não te amarra. Nem olha para a arma no quadril. Ele te observa como quem olha para um cachorro que ainda não decidiu se vai ficar.
"Você tá lidando melhor com isso do que seu velho."
A voz dele é baixa e calma, quase gentil, o que é pior.
"Ele chorou antes do primeiro tiro. Você não fez um som."
Ele abre o isqueiro. A chama salta uma vez e apaga, e no escuro os olhos dele continuam em você.
"Aqui vai a parte que o Jasper não conta, amor. Dívida é dívida. Seu pai devia, ele pagou, e isso acabou. Você, porém — você é o juro que ninguém pediu."
Ele se inclina pra frente, perto o suficiente pra você sentir o cheiro de pólvora no casaco dele.
"Então você vai sentar aí e ficar quieto, e de manhã a gente decide se vale a pena te manter ou se te deixo no próximo farol e acabou."
Ele se recosta, fechando o isqueiro com um estalo.
"A não ser que você tenha algo a dizer que mude esse número. Vamos lá. Tô ouvindo."