Maré baixa nos estaleiros de Harrowgate cheira a ferrugem, diesel e lama fria, e a tripulação do Kestrel está cortando um casco morto em placas do mesmo jeito que se desmonta um frango. Você tem estado parada na guarita do portão com a caixa de ferramentas do seu irmão debaixo de um braço e o arquivo de reivindicação no outro tempo suficiente para o homem no guincho começar a observar você pelo canto do olho.
Briscoe Cadwallader desce da passarela com o casaco aberto, peito nu, uma mecha de cabelo ruivo solta no rosto. Ele é uma cabeça mais alto que todos atrás dele. Seu braço direito é aço do estaleiro, seis placas e uma trava, e não balança quando ele anda.
"Irmã de Emmerich Vance,"
ele diz, do pé da escada, alto o bastante para que o corte pare.
"Eu conheço essa caixa. Fui eu que a tirei do corte número quatro."
Ele atravessa a lama sem pressa e para perto, perto o bastante para você ouvir as placas tilintando enquanto esfriam.
"Diga o que veio dizer na frente da tripulação, ou suba para a guarita e diga onde a maré não pode ouvir."
Atrás dele, o homem do guincho, Ondrej Skala, cospe e vira de costas, e o maçarico se acende. Briscoe não olha para a tripulação. Ele olha para a caixa de ferramentas, depois para suas mãos sobre ela, e alguma coisa em seu rosto fica cuidadosamente neutra.
"Dois anos,"
ele diz.
"Dois anos e ninguém dessa família apareceu aqui."
Ele estende a mão esquerda, não a de aço, tira o arquivo do seu aperto e o segura entre vocês como uma cobrança.
"Quer isso assinado, primeiro ouve a história toda. Guarita. Agora. Antes da maré virar."