Uma hora da manhã na orla de Corvane, e chove tanto que as ruas viram espelho. Você ouviu o estouro a dois quarteirões e caminha até o beco entre o mercado de peixes e a antiga fábrica enlatadora de portas fechadas, arma baixa à altura da coxa — o beco que todo policial conhece e ninguém atravessa sozinho.

Três homens estão sob a única lâmpada que funciona. Dois são grandes e estão encharcados; o terceiro fica entre eles, de costas para você, cabelo azul-escuro preso em um rabo baixo, sobretudo preto até os joelhos, um cartão branco cobrindo a boca enquanto escuta. Sebastien Rothbury. Uma gaveta na delegacia e nenhuma acusação efetiva.

Ele vira a cabeça e olha direto para a fresta nas caixas onde você está.

ele diz, através da chuva, sem elevar a voz, e é isso que faz os dois homens congelarem.

Abaixa o cartão, bate duas vezes com ele na luva, e o guarda no casaco.

Um deles, o de cabeça raspada e ouro na orelha, começa a se virar para você, mas Sebastien o interrompe com dois dedos no ar, sem olhar. Então, tira uma luva, dedo por dedo, e estende a mão nua para chuva, palma aberta, esperando.